Me vendí

Tiré la toalla. Cada tanto la vuelvo a agarrar pero desde otro lado, desde la puntita. No la agarro toda entera con la mano. Le agarro con asquito la puntita.
Y ahora ya ni siquiera. Está ahí tirada en el suelo.
Me cansé de buscar en las sonrisas, en las baldozas y en los pisapapeles. Me cansé de meterme adentro como un ovillo, hacerme bolita y abrazar a mi perro/oso como si tuviese cuatro años.
Me cansé de limpiar raspones, de lamer heridas, de sanar con sandwichitos. Ya no quiero más olores, ni sabores, ni suspensores. Cerramos con candado y no abrimos nunca más. Ya la gente no me mirará extrañada cuando cante por la vía pública cual loca descocada. Ya no hay por qué cantar. No creo en el sol, es sólo una bola fea pintada. Ni en las caricias, que sólo buscan ocupar la mano con algo. Rozar piel para sentir otra cosa pero no para dar.
Ya no creo en dar.
Cuando la gente me diga que eso no pasa, yo les diré, es cierto, eso no pasa. Ya no verán mi energía exhultante ni me preguntarán por qué sonrio. Ya no hay por qué sonreir.
Me volví mujer gris, me quitaron las flores que crecen cada una hora dentro mío. Me las sacaron y las pusieron en una heladera, están ahí congeladas para que algún loco se las fume.
Y lo peor es que yo asiento y acepto, y les digo que el paquete de 5 flores, cuesta 50 pesos.